清晨，奶奶泡的糯米在青瓷盆里泛著珍珠般的光澤。我學(xué)著把兩片粽葉疊成小漏斗，忽然想起老師講的屈原故事——那位披發(fā)行吟的詩(shī)人，也是這樣看著汨羅江的水波嗎？
"丫頭，米別放太滿。"奶奶的手指導(dǎo)著我的動(dòng)作。她總說(shuō)包粽子要留三分空，就像做人要懂進(jìn)退。紅棗陷進(jìn)糯米的瞬間，我想起屈原懷里的《離騷》石刻，那些字句是否也這樣深深嵌進(jìn)了江水？
南方的同學(xué)發(fā)來(lái)照片，他們的粽子裹著油亮的咸蛋黃。而我家灶臺(tái)上，蜜棗正在糖水里咕嘟咕嘟地冒泡。原來(lái)同樣的粽葉，能包裹千百種滋味，就像愛(ài)國(guó)兩個(gè)字，有無(wú)數(shù)種表達(dá)的方式。
鍋蓋掀開(kāi)時(shí)，蒸汽模糊了眼鏡片。我捧著燙手的粽子，看青葉上滲出晶瑩的水珠。忽然懂了為什么古人要把食物扔進(jìn)江里——最深的思念，總要托付給最溫暖的載體。而今我們每咬一口粽子，都是在續(xù)寫(xiě)那段流傳千年的告白。
(指導(dǎo)教師：張志祿)
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